Oceánica

    Cumplí mi propósito de leer "Los puentes de Madison" y tengo que reconocer que por una vez no puedo decir que es mejor que la película. Siendo igual (es decir, la historia no está en absoluto alterada, ni maquillada, como sucede en otros casos) es sin embargo diferente.

    La atmósfera recreada en la película, ese amor que traspasa la pantalla no consiguió traspasar (para mí) las páginas del libro. Y me gusta bastante leer, con lo cual no es una falta de hábito, porque generalmente mi imaginación me permite hacer una composición mental de lo que estoy leyendo. De todas formas me gustó mucho también el libro, porque tiene un ritmo sutil, pero no lento, y porque (como sucede siempre) aporta una serie de detalles que sería imposible plasmar en 2 horas de film.

    Acabado ese, ayer me pillé de la biblioteca "Los años del miedo. La Nueva España: 1939-1952" de Juan Eslava Galán, un libro sobre el Régimen Franquista que me va a llevar bastante más tiempo leer, y no sólo por sus nada desdeñables 535 páginas, ni por sus eternas notas a pie de página (que llegan a ocupar en ocasiones más folio que el texto mismo), sino porque no contenta con las anotaciones que proporciona, lo estoy leyendo al frente de la Wikipedia (esa gran amiga! que junto a Wordreference remienda mis agujeros negros culturales. Les llamaría lagunas, pero en algunos casos estimo el término "laguna" insuficiente) y voy buscando curiosidades y dudas que me asaltan mientras avanzo.

    De momento voy sin prisa, pero sin pausa, por la página 53, empeñada en memorizar nombres, fechas, biografías, mientras mi compañera de trabajo rompe mi concentración para decirme: "Sabes que en el ranking de la inteligencia estamos los terceros?" y yo le respondo "eso dependerá del sujeto..."y me muerdo la lengua por no decir algo más hiriente que pueda entender (porque creo que ni siquiera lo ha captado...)

Aquel día amenazaba más tormenta y la tormenta no se hizo de rogar;
aunque más de uno creyera en los milagros,
el que más y el que menos no sabía que apostar.
Porque el tiempo es el tiempo y él decide
cómo, dónde y cuándo quiere descargar;
y a las cuatro cayeron dos rayos segando de cuajo otro arbol más.

Y cayó hasta calarnos los huesos,
y cayó fría y sin compasión,
una lluvia violenta y salvaje hasta hacernos dudar de si existe Dios.
Y cayó hasta calarnos los huesos,
como pernos de vía de tren,
una lluvia violenta y salvaje hiriendo la carne, abollando la piel.

Y fundidos de rabia, impotentes,
miramos al cielo queriendo entender,
por qué este brutal aguacero, porqué los dos rayos,
algo no va bien.
Y si no hay nadie que pueda detener
la tormenta que nos moja sin parar,
usaremos nuestra fuerza, tanto si está mal o bien,
para estar secos por siempre de una vez.

Estribillo

Cometimos el error de imaginar
que algún día todo esto tendrá fin,
pero aquí nunca es domingo, siempre cae más de lo mismo,
porque el tiempo es dueño de la tempestad.
Y es posible que mañana sea igual,
ya veremos quién deja de existir,
porque un árbol vale tanto como el precio de su hacha.
Hoy es lunes, mes de octubre, en mi país,
hoy es lunes, mes de octubre, en mi país.

Estribillo

Letra y Música: Carlos J. Goñi

Joaquín Bañón (¡gracias!) nos cuenta lo siguiente, que es lo que Carlos dijo acerca de Una Lluvia en sus últimos conciertos en Valencia: "Esta canción tiene su historia. Nosotros estábamos en la furgoneta el día que secuestraron a Miguel Ángel Blanco, tocábamos el día siguiente en Santurce, y no dejamos de oir la radio para enterarnos de todo lo que pasaba. Recuerdo ese concierto, aparte de lo dicho, porque la gente acudió a él con las manos todavía manchadas de blanco y, en mitad de dicho concierto empezaron los gritos de basta ya, ETA escucha aqui está mi nuca, etc. etc. etc.  Siempre he dicho que soy de lágrima fácil y en esa ocasión me tuve que dar la vuelta para que no me vieran llorar. En ese momento miré al cielo y le dediqué una canción. De vuelta al hotel me metí en la habitación, y cuando Alfonso (Leal) vino a despertarme se sorprendió y dijo: "¡Cómo, hoy no hay que sacarte de la cama, ni gritarte, ni nada...!"  La verdad es que no es que me hubiera levantado antes de tiempo, es que no me había acostado. Estuve toda la noche componiendo "Una lluvia violenta y salvaje". Esto es más o menos lo que nos contaba Carlos en el concierto del 6 de Febrero en Alicante a todos los que allí estabamos. Como ocurre siempre que él habla, el silencio se tocaba en toda la sala. Fue realmente emocionante, como una especie de homenaje, que estoy seguro que es todo lo que siempre quiso Carlos que ocurriera con esa canción."

José Antonio Castillo, por su parte, nos cuenta lo siguiente:"La canción "Una lluvia violenta y salvaje" está dedicada a Miguel Ángel Blanco, según comentó Carlos Goñi en un concierto de la gira "Básico 2" en Málaga. Según él, si no recuerdo mal, el día del asesinato estaban de viaje por carretera para tocar en algún pueblo del País Vasco. Al parecer pararon en algún bar de la carretera para descansar y empezaron a discutir de hasta dónde podían ayudar los músicos para provocar la paz en el País Vasco. Por lo que se ve, lo que era una discusión sobre la paz, acabó de forma contraria: todos peleados. Aquel día salieron a tocar y fue uno de los conciertos más amargos de su vida. Sólo él y otro músico, habían defendido en la discusión que debían tomar un papel como cantantes en contra de los asesinatos y para buscar la paz en Euskadi. Aquel día se fueron a dormir, y al día siguiente (creo que su manager) le tocaron la puerta del hotel para despertarlo como todas las mañanas, él comentó que estaba ya despierto, porque esa noche  no había podido dormir, tenía una canción en la cabeza, por supuesto: "Una lluvia violenta y salvaje". El día que oí esta historia, en el Teatro Alameda de Málaga,  se me pusieron los pelos de punta. Hoy después de casi seis meses aún se me ponen al escribir ésto o al volver a escuchar la canción y recordar la historia".

He recordado esta canción y esta historia al ver en internet la noticia de que un empresario guipuzcoano ha sido asesinado de dos tiros. Se investigan aún los hechos, pero todo apunta a ETA.

Probablemente no es una historia comparable al asesinato de Miguel Ángel Blanco, pero no deja de ser un asesinato, por eso me ha apetecido compartir la letra y la historia de esta maravilosa y triste canción.

Ayer pillé en oferta la película "Los Puentes de Madison", la he visto unas 4 veces, pero hacía más de dos años que no la veía, así que me la compré. y aunque no fue el mejor momento, decidí verla por la noche. Para quien no la haya visto decir que está basada en la novela homónima de Robert James Waller, que aún tengo pendiente de leer. La sinopsis conseguida de la wikipedia es la siguiente:

La película se sitúa en 1965. Relata la historia de Francesca (Meryl Streep), una solitaria ama de casa italiana residente en Iowa. Mientras su esposo e hijos se encuentran fuera, en la feria del Estado de Illinois, conoce y se enamora de un fotógrafo, (Clint Eastwood), que ha llegado al condado de Madison (Iowa) para realizar una serie fotográfica sobre los puentes cubiertos de la zona para NaTional Geographic. Los cuatro días que pasan juntos suponen para ella un giro fundamental en su vida por la relación extramatrimonial que mantiene con él, historia que refleja en un diario que sus hijos descubren después de su muerte. Los Puentes de Madison - Robert James Waller

Sinopsis

Mientras se dirige hacia una granja desconocida para preguntar una dirección, Robert Kincaid no sospecha que al final del camino lo espera una experiencia única, que marcará su vida para siempre. Acostumbrado a la vida trashumante de fotógrafo profesional, Robert, a sus cincuenta y dos años, es un hombre que sólo es feliz viajando por los lugares más exóticos del planeta. Esta vez, sin embargo, su trabajo lo lleva a Madison County, un tranquilo y apartado rincón de Iowa donde Francesca, dueña de una granja, vive una plácida madurez, añorando una Italia que dejó hace años para casarse con un soldado americano. La fuerte atracción que surge entre Robert y Francesca despierta en ellos ese tipo de emociones que se creen olvidadas, pero que habitan en cada uno de nosotros.

Me parece maravillosa esta película por la sutilidad de las escenas. Por la impecable actuación de unos maduros Meryl Streep y Clint Eastwood. Por esos planos-detalle de la mano de Francesca (M. Streep), la mano que acaricia el hombro de Robert mientras habla por teléfono con una vecina. La misma mano que unos días después agarrará dubitativa, insegura y temerosa la manivela de la puerta de la furgoneta, para finalmente no abrirla.

Da igual las veces que la haya visto, porque sigo sintiendo el mismo nudo en la garganta, en el estómago; sigo transportándome para ser Francesca unas veces, y Robert otras. Sigo memorizando el guión, con frases tan conmovedoras como "No quiero necesitarte porque sé que no puedo tenerte" o "Somos aquello que hemos elegido" y sigo llorando como lo hice ayer: hasta que me sangró la nariz.

Acaba de contarme mi hermana que ayer leyó un artículo en la revista Quo sobre "males de amor" en los topillos. He recordado un artículo de un blog de una desconocida que leí hace un tiempo. En él hablaba de hasta qué punto el amor es algo educacional, es decir, que hasta qué punto buscaríamos o ansiaríamos encontrar el amor si nunca nadie hubiera hablado de él, si ese concepto no existiera. Pues bien, creo que con este artículo puedo (en mi modesta opinión, válida al menos para mí) argumentar eso. El artículo resumido (para el completo necesitaría la revista Quo, y no la tengo) es éste:

"Un grupo de neurólogos de la Universidad de Regensburg, Alemania, afirma que la pena intensa que se experimenta tras una separación puede ser un mecanismo natural para mantener a las parejas juntas. Conclusión a la que han llegado estudiando a parejas de topillos: al ser separados, exhibieron comportamientos equivalentes a nuestras depresión y ansiedad".

Con lo que mi respuesta a si el amor es o no educacional o biológico es la siguiente: Como siempre, SIEMPRE, SIEMPRE valoramos las cosas al perderlas. Quizá no entenderíamos de igual modo el amor si no nos hubieran educado para ello, pero sí que padeceríamos depresión y ansiedad al separarnos de esa persona "amada", o más bien, de esa persona que comparte algo con nosotros, puesto que no quiero usar el término amor.

Por otra parte, ¿qué ocurre con los homosexuales? Nos han enseñado el concepto de amor heterosexual, creo que al 100% de la población, al menos en España, y al menos en el siglo XX, y por supuesto a los nacidos y criados en el Regimen Dictatorial. Todos los homosexuales han tenido por tanto que aprender, mejor "aprender" qué es el amor, o qué es lo que sienten estando con una persona de su mismo sexo. ¿Educacional, entonces?

Recuerdo que un buen amigo gay me contó un día que cuando iba a catequesis para hacer la 1ª Comunión le gustaba un niño de su grupo. ¿Quién le enseñó que le podía gustar? ¿Educacional o biológico? ¿Qué opináis?

“Si quieres a alguien y rompéis…¿a dónde va el amor?”

Buen subnick, sí, señor…mi primera respuesta ha sido: “se lo queda él, para otra. El tuyo se pudre, y echa peste. Porque las mujeres somos gilis. Los tíos lo acumulan, como las vacaciones” y Ana me ha dicho que era una respuesta dura. Probablemente lo sea…bueno, estoy segura de que lo es, pero es lo que siento. Creo que en el fondo ni siquiera lo pienso, pero al verlo escrito sí que lo he sentido así. Dice que los chicos han contestado que luego eso se pasa. Pero no, no estoy de acuerdo, hay cosas que no se pasan nunca. Yo me siento como la de la peli de “Before sunrise” en la escena en la que le dice a él que nunca llega a superar una ruptura amorosa, que siempre hay algo de cada persona con la que ha estado que sigue (y seguirá, añado yo) echando de menos. Y es que yo soy de esa clase de gente idiota que es extremadamente permeable. Toda la gente a la que conozco sentimentalmente deja un poso en mí. Y es inevitable ser consciente después de que nunca volverás a hacer algo que hacías con esa persona, porque sólo lo hacías con él, porque sólo te imaginas haciendo eso, lo que sea, lo más tonto, con él. Y sí, vendrán más personas y harás cosas que no habías hecho, pero nunca harás lo que hacías con ese otro…y así seguirá siendo siempre.  

Anoche tomando unos mojitos con una amiga comentábamos lo difícil que está la vida, y no por la crisis económica, sino por la crisis cromosómica de tipo Y, o lo que es lo mismo, la crisis masculina.

Nos pusimos a recordar las últimas andanzas con tíos. Ana me contaba que en los últimos meses se ha dado cuenta de que sólo le gustan los gays y los curas, o casi curas. Pobrecilla. Trabajando en una iglesia conoció a un chico encantador, culto, sensible..., que no parecía (y no era tampoco) gay. Que se hizo adicta a charlar con él cuando se encontraban hasta que un día lo vio salir de la sacristía con alzacuellos...jajajajajaja. Sin palabras!! Me la imagino mientras me lo cuenta convertida en la protagonista del Pájaro Espino, jajajajaja.

Yo recordé dos citas que tuve este verano: la primera fue con un chico que había conocido la noche antes y que me había parecido bastante interesante. Está claro que iba más borracha de lo que pensaba, porque lo que apareció al día siguiente fue un garrulazo al que le faltaba decir "vintitrehh!" y que lo que entendía por conversación era hacerme un interrogatorio de tercer grado en plan "qué película has visto últimamente?" "tienes hermanos?" "qué música te gusta?" mientras que yo pensaba...y si le pregunto "y a ti, cuándo te lobotomizaron?" jajajaja, pero la realidad es que no lo hice. Aguanté heroicamente esa cita y después me fui a casa con la promesa de no volver a quedar con ningún desustanciado. Era septiembre, pero ya lo anoté en los propósitos para 2009, y para lo que quedaba de 2008 también. Así que en mi intento de conocer a un tío con algo de sustancia quedé unas semanas después con un chico que había conocido un par de sábados antes, y desustanciado desde luego no era, pero cansino y pedante como él solo. Si el otro me sometió a un tercer grado, éste me hizo un examen que parecían unas oposiciones a Secundaria. Sus preguntas fueron "cuál es el movimiento artístico que más te gusta?" que le faltaba dármelo escrito añadiendo después "Argumentar y decir al menos 5 artistas de cada género de ese periodo" Resueltos los ejercicios de Arte me examinó de Programación Didáctica "Qué opinas sobre la reforma educativa de la LOE?" -"y tú que opinas de los gilipollas???????" pero tampoco a éste se lo dije- Tras un par de horas mi cerebro se declaró en huelga (me pasa siempre que acabo un examen, el bajón de adrenalina me provoca sueño) y empecé a bostezar, así que me deshice de él pronto, y volviendo a casa le escribí un mensaje a un buen amigo, y confidente en ese momento, diciéndole: "Vaya pedante!! Ah, y no fuma, no bebe y a juzgar por la cara que tiene tampoco f..., vamos, mi alma gemela"

Pues después de reirme hasta que me dolio la barriga recordando todo esto fuimos a otro bar y en la barra conocí a un chico monísimo, simpatiquísimo, culto, en fin, un encanto! de eso que piensas "hoy puede ser un gran día" en plan Serrat, Y UNA MIERDAAAAAAAAAAA, jajajaja. El chaval en cuestión iba con unos amigos y después de charlar un poco con ellos se vinieron a conocer a mis amigas, y yo seguía charlando animadamente con el chavalín cuando me llega una de mis amigas escribiendo algo en su móvil..."son todos gays" jajajajajajajajajaja. Bien, bien...jajajajajajajaj. POR QUÉEEEEEEEEEEE? POR QUÉ ME GUSTAN LOS GAYS? POR QUÉ HAY TANTOS GAYS? POR QUÉ NO LES PROHIBEN IR A BARES HETEROSEXUALES?????????? y no es homofobia, es que una se hace ilusiones, y luego... :(

Siempre he odiado los domingos. Desde que los trabajo los odio más todavía. No sé por qué la semana no puede tener dos sábados, hasta me conformaría con dos lunes!!! pero los domingos son asquerosos, y no sé si son mejores con resaca o sin resaca, aún no he conseguido decidirme. Un domingo vine a trabajar sin resaca y habiendo dormido 8 horas y era extraño.

Pero hoy es un domingo especialmente raro. No es resaca lo que tengo hoy, hoy es angustia. Angustia existencial como el Pedro de "Tiempo de Silencio", como El Pedro de Luis Martín Santos. Recuerdo cómo me marcó ese libro cuando lo leí para Literatura en COU. Recuerdo que saqué un "excelente" en ese examen, que la profesora (que era y es una bohemia-pija-intelectual encantadora) lo leyó en voz alta en mitad de la clase, sin decir de quién era, cosa que no hizo falta porque gracias a un par de exámenes anteriores: Baroja y Valle-Inclán, todos sabían que el texto era mío (gracias a eso, y a que me puse como un tomate). Me gustaría recuperar ese examen, pero la profesora se jubiló e imagino que en el 2002 como mucho (acabé COU en el 2001) esos papeles acabarían en algún contenedor.

Sin dificultad viene a mi cabeza la frase con la que empecé el examen: "y así, envuelto en un vómito vinoso, Pedro..." Me hice experta en exámenes de Literatura, a mí me emocionaban las clases de Caty, y a ella le emocionaban mis exámenes, era una reciprocidad maravillosa.

Y hoy, 7 años después, muchas experiencias y mucha vida después, me levanto tras una noche en la que fui Pedro. No bebí vino, no fue vino lo que bebí. Anoche yo bebí recuerdos, que angustian mucho más que el vino. Recuerdos y ron, que, aunque habitual últimamente, ha empezado a ser una mezcla explosiva para mí. El ron a lo sumo me deja resaca. Los recuerdos son mucho peores, porque me dejan resaca...existencial también, que es mucho peor que la física. Me dejan resaca y los ojos hinchados...

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